Erste Sünden

Genf hat mir beigebracht, dass niemand unschuldig ist.
Die Männer tun so. Die Frauen wissen es besser. Und die Stadt? Sie lächelt mit den Zähnen.

Ich war nie das Monster, vor dem man dich gewarnt hat.
Ich war der Preis. Der gute Sohn. Der, der Türen öffnete und Eltern glauben ließ, sie lebten noch im Märchen.

Was sie nicht wussten: Jede Regel, die ich befolgte, war nur ein weiterer Weg, dir näherzukommen – um dich zu brechen.

Ich erinnere mich an das erste Mal, als ich verstand: Kontrolle bedeutet nicht Gewalt. Sie bedeutet Geduld.
Das Spiel wird nicht in Kellern gespielt – sondern in Penthouses, auf Charity-Galas, bei Whiskey und Gelächter. Genau dort, wo du glaubst, noch die Wahl zu haben.

Sie dachte, sie jagt mich.
Dabei hatte ich sie längst in ihrem eigenen Verlangen eingesperrt.

Das ist die erste Lektion – und die letzte.
Du siehst den Dom nie kommen, bis du schon auf den Knien bist.